Fervor puntano - de Alberto Rodríguez Saá

Big Bro

2007-01-25T16:45:00.000-08:00

Al ademán severo dan humano
reverso; a la desidia, esparcimiento,
ásperas rentas al patrón sediento,
y alones al caudal de Quintiliano.

De las horas sombrías del desgano
manan las llamas del entendimiento;
y el resuelto frisón del pensamiento
echan a andar a paso soberano.

Ajenos son al Orbe que rodea;
y ajenos al Leteo, y a sus fuentes:
al crespón, al gusano y a la tea.

Oh, veintena de tórridos valientes
(gesellinas quimeras de Guinea)…
¿Difuntos? Puede ser. ¡Mas nunca ausentes!

Suelta, Faetón, la brida lazarina

2007-01-25T09:01:00.000-08:00

Suelta, Faetón, la brida lazarina;
templa el équido tranco de la hacienda:
ya tu estirpe amarilla, en la contienda,
domó la potestad de la pecina.

Combaten los luceros su doctrina
(¡y arden en celo adusto!): no es Leyenda
quien se anega en la pálida trastienda
de Su heliádica luz adamantina.

Etérea cunde por el ancho espacio,
lloran Este y Oeste sus esperas:
Barrio Parque, Bal Harbour, José Ignacio.

Visten igual sus curvas lisonjeras
la blanca gala del visón reacio
o la rústica croma de las fieras.

2006-01-17T09:37:00.000-08:00

La losa funeraria que cubría

2006-01-17T09:31:00.000-08:00

Querido Mariano,

Podría llorar durante horas. (La Audiencia, una vez más, yerra en sus maquinaciones y en sus procedimientos.) Tomo, en cambio, el camino de la acción: te doy un apoyo simbólico (estos catorce míseros endecasílabos) y otro tangible: mi cuerpo de letrados está a tu entera disposición para apelar este atropello de lesa honradez deportiva.

La losa funeraria que cubría
de Lázaro los restos, en Betania,
Volvió al polvo, y con ella la Guadaña
(malherida, ante el Hijo, en su porfía).

De tal modo, Mariano, tu cuantía
tornará como el Fénix. La cizaña
leguleya no acude a tu campaña,
sí a la bajeza de la Auditoría.

Exento no te he visto de grandeza,
en tu gesta naranja y parisina,
gladiador de la zurda y la sorpresa.

¿Qué de ti quedará tras la neblina
de la implacable y negra noche espesa?
Tu incunable revés, no epinefrina.

2006-01-12T20:00:00.000-08:00

¡Lo sé! Ensayabas, Dios, ante el lonero

2006-01-12T19:43:00.000-08:00

Lamento esta larga ausencia de mis obligaciones como blogger-master. Distintas cuestiones ocuparon mi agenda estas semanas: estuve en Chile (como contralor externo para las elecciones), en Arabia Saudita (como parte de los Cascos Blancos, asistiendo al hermano musulmán durante la estampida humana en La Meca), en Australia (viendo unos fragmentos olvidables del torneo exhibición Kooyong Classic), en Karlovy Vary (buscando algo de asistencia intelectual para el festival de cine que tengo intenciones de organizar este año en San Luis) y en Mar del Plata (acompañando a Amor-Amor a uno de los almuerzos televisados de Mirtha Legrand). Fascinado (¡mesmerizado!) por esta impecable conductora (historia viva del jet set artístico), y luego de ver uno de los óleos que adornaban su pequeño camerino –un Parmigianino original (¡mi manierista predilecto!)–, durante uno de los cortes comerciales tracé, en una servilleta de papel, estas líneas. Espero que rescaten algún verso feliz.

¡Lo sé! Ensayabas, Dios, ante el lonero
de Tarso al emerger, vociferante;
no más que un tibio introito murmurante
para Villa Cañás, aquel febrero.

¿Habrás brotado en llama, en aguacero?
¿O en concéntricos Cielos, como en Dante?
¿Colmó tu Luz los flancos del Levante,
o encegueció el ocaso del arriero?

Envistiote el Señor, Rosa María,
con el jocundo encanto de las flores,
mas no con su volátil lozanía.

Se perderán mis fechas, mis honores;
tú reinarás, perenne envidia mía,
suprema domadora de verdores.

2005-12-27T09:25:00.000-08:00

Forrad de asbesto los viriles fosos

2005-12-27T08:37:00.000-08:00

A qué negarlo, el método de la tensión dinámica funciona mejor que cualquiera de las vistosas disciplinas de moda, mejor que cualquier calistenia decimonónica, mejor que cualquier burdo Pilates, mejor que cualquier gadget comprado telefónicamente en Sprayette. En dos días de práctica intensiva, ya he notado avances sustanciales en el anchor, el grosor y el fulgor de mis músculos principales.
Impresionado por la perfección física y por la vida de Charles Siciliano Atlas (por sus proezas, por su historia de self-made man, por su brumoso pasado de alfeñique de 44 kilos), redacto como en un trance este soneto que celebra la cariñosa amistad entre dos hombres, entre un semi-dios y su terrena y contemplativa sombra.

Forrad de asbesto los viriles fosos
De mi prudente corazón; ¡cal viva
regad en mis pupilas!: no perciba
mi tenue ser tus pechos luminosos.

El Orbe alzado, y tras de sí rocosos
deltoides ondulados, la furtiva
quimérica rodilla ejecutiva
y el candor de tus glúteos sediciosos.

Quizás por vecindad Vulcano pudo
copiar la forma, en tus abdominales,
que el Pélida blandía en el escudo.

Herido y muerto soy por tus puñales
de masculino amor, mi dios desnudo,
mi Adonis de los astros siderales.

2005-12-26T12:46:00.000-08:00

Merry xmas

2005-12-26T06:24:00.000-08:00

Aprovechando la quietud exánime del 25, Palombeta me introduce en un universo que (caramba) no conocía: la tensión dinámica de Charles Atlas, culturista natural de la américa profunda. O, como su agente de mercadotecnía prefería decir: "El hombre más perfectamente desarrollado del mundo".

Asueto del 23

2005-12-23T09:52:00.000-08:00

Hoy estuvimos todo el día escuchando Belle & Sebastian. Por momentos lloramos de alegría.

Tomá lo bueno

2005-12-22T14:07:00.000-08:00

Por un momento casi me dejo timar por mi asesor de festividades veraniegas y contrato un odioso ventrílocuo y una banda de estridente folklore cuyano para la celebración oficial navideña. Por suerte Cucuruchi me hizo entrar en razones: en dos patadas montamos mi propio home-theater en la plaza de armas, esperamos a que se aplacara la última luz de la tarde, dispusimos esterillas y reposeras, y proyectamos –de mi videoteca personal– la obra cúlmine de Jonas Mekas, “As I Was Moving Ahead Occasionally I Saw Brief Glimpses of Beauty”, 320 minutos de hipnótica epifanía documental. El título solo amerita la canonización de este emigrado lituano. Creo que hice historia como funcionario público.

2005-12-16T14:37:00.000-08:00

¿Es un solo?

2005-12-16T14:29:00.000-08:00

Esta mañana, agotados luego de una noche de proezas sexuales más cercanas al Cirque Du Soleil que a la pasión madura y sensata de dos personas de nuestra edad, no tuvimos más opción que remolonear en la cama hasta cerca de las doce. En ese lúdico retozo, haciendo un poco de zapping entre el programa de Guinzburg, las clases de calistenia de Catherine Fulop y los aspaventosos anuncios del gobierno nacional, discutimos con Palombeta acerca de cuál sería la canción perfecta para mi eventual campaña 2007. Habiendo eliminado “Macarena” (la usó Clinton), “Marina-Marina” (¿de qué habla ese tema?) y “La felicidad” (Ramón jamás me cedería los derechos), nos decidimos por “Don”, de la banda pop/dance multi-target Miranda! (Tienes el don de curar este mal, bidup, bidup...)
Cucuruchi, que maneja la PC mucho mejor que yo, aprovechó la volteada y bajó del Kazaa todo el disco, más un par de rarezas para nuestra colección. Bailamos hasta la hora de almorzar.
Durante la comida, enardecidos, y en una muestra más de nuestra conexión cósmica, escribimos un cadáver exquisito que terminó (casi sin mediar correcciones posteriores) en este soneto dedicado a Lolo, el guitarrista (¿y alma máter?) de este exitoso grupo (cuyo nombre espero homenajee al personaje de La Tempestad, de Shakespeare, y no al mítico actor de nombre Osvaldo).

Musageta, te han dado las esferas
celestiales heroicas perfecciones
Terpsícore se agita en tus caderas
¡Y Niño Amor juega en tus diapasones!

Tu siniestra, las ninfas colmeneras
dotaron de alharaca; en los rincones
del Olimpo tus cuerdas romanceras
consiguen, uno a uno, sus blasones.

Los flautines de Euterpe, los locuaces
atributos de Clío, el son de Erato...
nada envidies: renace en tus compases,

con balsámico ardor de mitridato,
la lira que Apolón pulsó en tenaces
y armónicos acordes de arrebato.

Marketing

2005-12-12T18:42:00.000-08:00

Vemos, en mi reproductor de deuve-de, una fantasmática copia de “Crónicas de Narnia. El león, la bruja y el armario”. ¿Algo raro hay en ese título, verdad? Aunque juraría que “wardrobe” no tiene las mismas connotaciones que “armario” (cualcosa en esa extraña raíz bélica le da a todo una pátina de enigma), es desconcertante lo poco tentador que puede resultar un ropero al lado de una hechicera y de un felino mayor (que para colmo habla). Bueno, la peli, de todos modos, es un vago entretenimiento para una rutinaria tarde canicular. Títulos alternativos para eventuales secuelas: El áspid, la gorgona y el senku; La velocidad de la luz, el pombero y la ficha temática; El maellström, la visión de rayos equis y el bingo.

Bottomline: con Palombeta consideramos la posibilidad de contratar a Tilda Swinton para interpretar a Ágatha Galiffi, un proyecto que ya está muy avanzado.

Visitas que engalanan este blog

2005-12-10T11:53:00.000-08:00

1. 10 December 14:32 University of Illinois, Urbana, United States
2. 10 December 14:34 University of Illinois, Urbana, United States
3. 10 December 14:38 University of Illinois, Urbana, United States
4. 10 December 14:46 University of Illinois, Urbana, United States
5. 10 December 14:54 University of Illinois, Urbana, United States
6. 10 December 15:08 University of Illinois, Urbana, United States
7. 10 December 15:36 University of Illinois, Urbana, United States
8. 10 December 16:04 University of Illinois, Urbana, United States

Espero se trate de un grupo de académicos que busca información para redactar un paper que justiprecie el milagro puntano en toda su patriótica dimensión... Sepan que son bienvenidos. Siéntase libres de contactarme por mail y preguntarme todo cuanto gusten. Los abraza,

Alberto

2005-12-08T20:31:00.000-08:00

Cerruti te engendró, moldeote Olivos

2005-12-08T20:27:00.001-08:00

Oh, Embajadora del micro-marketing real, cómo me hubiera gustado cruzar aunque más no fueran dos o tres palabritas durante tu reciente visita protocolar... Ante la imposibilidad de ese encuentro frontal, somatizo en tercetos y cuartetos...

Cerruti te engendró, moldeote Olivos,
y en sus claustros bilingües y beatos,
diote el aúlico Northlands tus mandatos
donde imperan los Oros, taxativos...

Diote Willem amor, y diote activos
de la Casa de Orange, diote boatos,
y al fin Catrina, Alexia: los ornatos
(¡que festeja Beatrix!) reproductivos.

Tu padre, rubicunda Cinderela,
donole su jornada al genocida,
mas no su corazón. No te encarcela

su debida obediencia, si la vida
del dorado palacio: te abroquela
de la ubicua pobreza entrometida.

2005-12-08T17:19:00.000-08:00

Dichoso tú, Vishnú, con tus plurales...

2005-12-08T17:13:00.000-08:00

Hoy, 8 de diciembre, Feriado Mariano, me entrego cabalmente a los rigores del ocio. Trato de ponerme al día con varias cintas que tenía pendientes. La sesión de cine doméstico, pensada más que nada para probar mi nuevo proyector Epson (¡de 2800 ANSI Lumen!), incluye: King Kong en sus múltiples re-makes (la de Naomi Watts, todo un adelanto, me la trajeron de Iquique), Segunda Patria (la interminable saga muniqueta de Edgar Reitz), Fritz, el gato (a Polombeta la pueden los porno-cartoons), el Hitler de Syberberg (sombría) y Erreway-Cuatro caminos (pensada para encender a las huestes adolescentes de Haifa, de Buenos Aires y de Budapest).
Inspirado por las pulsiones que me generaron algunas escenas de velado desnudismo, escribí este soneto dedicado a la joven estrella Luisana Lopilato. En un primer momento, es cierto, pensé en volcar mis preferencias hacia Camila Bordonaba... o hacia Felipe Colombo (¿Qué hay de malo? El Ágora de Atenas desbordaba de amor homoerótico), pero luego recapacité y me aferré con locura a los dones de Luisana. Bueno, como verán, opté por reemplazar los cuartetos por serventesios. Espero no haber errado.

Dichoso tú, Vishnú, con tus plurales
y brahamánicos brazos... me sofoco
en invidias, pues dos son mis mortales
manecitas: ¡más quiero, menos toco...!

Luisana, qué ruinosas bacanales
me dictan tus turgencias, poco a poco.
¿Quién pudiera arrasar los arenales
de tu espalda, soplar como el Siroco?

Erógena ninfeta, voluptuosa
florecilla de loto: no te admiro
menos que el Sol, ni más. Estrepitosa

belleza (¡ni el birmánico zafiro!),
tu erecta ingenuidad copia la prosa
del hechicero ruso, Vladimiro.

2005-12-05T21:01:00.000-08:00

Irrevocablemente muertos, Goris

2005-12-05T20:55:00.000-08:00

Cucuruchi duerme. Respira hondamente (con ese aliento, ay, así de perfumado). Pasmado frente a su belleza, garabateo –antes de caer rendido por el sueño– estas torpes rimas de las que mañana quizás me arrepienta. Es una suerte de elegía adelantada. O más bien: una oda a la valentía y al amor. (¿Qué hermosa es mi niña, verdad?)

Si el César no tembló, mi Palombeta,
Frente a la bruta daga del nefario,
Si no tembló el Barbado ante el calvario
No habré de temblar yo ante la barqueta

Del obligado Estigia. En la meseta
de tu argentino pecho (ese santuario)
Encontraré, mi bien, confesionario,
Rosario, credo, unción, gentil muleta.

¡Oh, máquina de humo, parca impía
Tu irrevocable ruina: ¡qué abalorio!
¡Mi Esther sociega tu bellaquería!

Sus manos, con la magia de un grimorio,
Desdeñan toda vana teología:
¡Dedos de amor, amor absolutorio!

¿Dónde estás, Lafinur, con tu hidalguía?

2005-12-05T17:11:00.000-08:00

El lugar: La Carolina. El motivo: un acto en homenaje a nuestro gran Juan Crisóstomo Lafinur, a quien –en mi fuero íntimo– venero con encendido fervor puntano. En la limusina de regreso, dando pequeños sorbos de una inmejorable agua mineral San Pellegrino, trazo –casi de un tirón– estos versos evocativos.

Si ajeno tu alazán hubiera sido,
a tu iracunda oposición constante,
quizás hubieras, por albur, paseante,
tu vida prolongado. Se ha perdido

esa muerte temprana, no el convido
de tu regia sapiencia de diamante.
Se aletarga la Patria, mendicante,
memorando tu pecho esclarecido.

¿Dónde estás, Lafinur, con tu hidalguía,
tu colegio, tu pluma y tu bravura?
¿Dónde tu espada, o tu geometría?

No fue, mi Juan, la trémula mesura,
tu amonedado rasgo, sí la umbría
pasión por la episteme, docta y dura.

2005-12-05T10:31:00.000-08:00

Megáfono me torno del fulgente

2005-12-05T10:25:00.000-08:00

Mi encuentro con Juan Traverso, prohombre del Turismo Carretera, encendió mi voluntad poética. Escribí este soneto como guiado por una mano invisible (fueron mis titiriteros los Gálvez, los Desmond Hill, los Emilozzi de este mundo). Quise reflejar, con fuego rítmico, la personalidad chusca y majestuosa de este descomunal piloto bonaerense.

Megáfono me torno del fulgente
Mercurio de Ramallo, Juan Traverso,
que en bólida maroma el universo
entero apresa, enardecidamente.

Ciclópeo el pie; la mano un insolente
fauno cantor; la vista en el inverso
espejo en el que el llanto del esfuerzo
rival crece en cascada, o en vertiente.

De octánico tezón, tu bizarría
Forjó tu temple: desde Pergamino
a tu postrer laurel, Olavarría.

La estirpe del Titán marcó el camino:
¡Oh, flamígero nauta, tu valía
brilla en un Ford, un Chivo o un Torino!

2005-12-02T19:18:00.000-08:00

Tu grato nombre

2005-12-02T19:16:00.000-08:00

Anoche –raro en mí– sufrí un fogoso desvelo. Habrá sido, quizás, la última y endiablada partida de café Blue Mountain que me trajeron de Jamaica (nunca comparable, de todos modos, al generoso Dijimmahm etíope que me hacía importar a granel en el uno a uno...). Así que una vez domeñadas las urgencias de la carne (¡y de cuántos variados modos!), con Palombeta ya entredormida entre edredones de duvet y pétalos de rosa, bajé al microcine a sintonizar alguna emisión pasatista que me ayudara a convocar el sueño. Vi, con agrado, una entrevista a José María Aguilar, presidente de River Plate. Me dije: si este muchacho no se empeñara en malgastar su inteligencia en una empresa tan vacua como el football-soccer, bueno, quizás podría llegar a presidente de la nación, o Jefe de Gobierno porteño. Pocos dirigentes deportivos son así de lúcidos, socarrones y articulados. Pocos o ninguno (queda claro que excluyo de la lista al Intendente de Barrio Parque).
Dicen que Aguilar tiene un oscuro pasado como militante radical. Y otro no menos turbio como profesor de Instrucción Cívica en uno de esos colegios privados tan caros al mediopelo burgués del barrio capitalino de Belgrano erre. No me consta. Como sea, da gusto oírlo, apreciar sus retruécanos, disfrutar de sus dotes de comediante y maldecir su ímproba memoria vana (qué gol hizo qué delantero de qué formación de 1981, etcétera).

2005-11-25T13:06:00.000-08:00

[La lujuria. La pureza.]

2005-11-25T12:50:00.000-08:00

Hoy, viernes, decreté asueto municipal a las doce del mediodía. Mientras miraba las calles desiertas (la gente en las plazas, quizás, celebrando picnics, mimándose, sobre manteles escoceses), garabateé esta letrilla satírica que espero les alegre el weekend.

Lisonjas atraen lisonjas
Escarceos, escarceos,
y a los tiernos sonroseos
(que espantan frailes y monjas)
cede el hombre hasta en las Lonjas.
¡Y así avanza la centuria...
la lujuria!

Paradójicos embudes
Zenón fijó en la saeta,
que tras la eleática meta
Va (con sus vicisitudes).
La abstinencia y las virtudes
son la diana... ¡Qué proeza
La pureza!

Fidalgos, Goris, Chunchunas,
Mazzocos y Calabroes,
Vénuses que en sus ardores
Dan urgencias conejunas,
Siendo, las tales, gatunas.
¡Se tuerce de hiel la Curia...
la lujuria!

Ni la Utha del mormón,
ni el pozo del eremita
(dos sitios en los que habita
la rosada contrición)
son norma en esta Nación,
que es el Mundo... ¡Vana empresa
La pureza!

Fértil en sus humedades
y en el adánico impulso,
nuestra materia y su pulso
buscan las concavidades.
Voluptuosas necedades...
¡Qué ciega, qué humana injuria
La lujuria!

Pierda mi perfil su gala,
mas no mi pelvis su antojo;
sean mis rasgos despojo,
y no mi arma débil cala
que penda a la funerala
(que es el morir...) ¡Qué tristeza
La pureza!

Tras arder siempre, nunca consumirme...

2005-11-24T20:48:00.000-08:00

¡Humano corazón, no deyecciones!

2005-11-24T20:34:00.000-08:00

Arrastrado por el ímpetu de mis obligaciones administrativas, tuve la grata gloria (vana) de ofrecerme al público en los claustros de la centenaria Universidad de Salamanca. El tema: globalización, exclusión social, tercer mundo... Les dejo éste, uno de los veinte sonetos que amonedé para esa lectura (que guardaré por siempre en mi pertinaz memoria).

Diome el Tutor Celeste prensil dedo,
otorgome razón (y mi albedrío)
e invencibles ideas que en su brío
tremolan, en su celo, en su denuedo...

Diome también el rostro en el que hospedo
Mis eclécticos ojos (el umbrío
cristalillo) que cimbran cuando el frío
de Occidente agusana mi fiel Credo:

¿qué Azraeles de obscuras ambiciones
sois, Mercaderes (¡crasos Tertulianos!),
que dictáis: tú al cenit, ¡y a los leones

marchen parias, hambrientos!? ¿Sois humanos?
Idénticos Natura da sus dones
a Papas, señorías o aldeanos.

¡Lola Mora, Rosa, santa mujer!

2005-11-22T18:30:00.000-08:00

2005-11-22T18:12:00.000-08:00

La melancolía me dicta estas líneas, que malamente adquieren la forma endecasílaba, con sus tercertos y sus cuartetos... Tipeo esto en un arrebato sonámbulo, en mi estudio (oh, fiel émulo de Coledridge). Ahora es noche cerrada. Quizás mañana sea tarde. No sé, juzguen ustedes...

Si la buena Fortuna me quitare,
mi nativa gramática española,
pido tan sólo que a la ornada estola
del yámbico sajón me confinare

De tal modo (¡si el Bardo me habitare!),
ritmaría con bella carambola
tu nombre y el del cuervo que arrebola
La elegía de Poe... ¡Que Dios me ampare!

¡Benedetta de fuego! ¡Mi Atenea!
Ante ti la alborada es mera lumbre;
y al mirarte, Leonora, centellea

la Sierra de San Luis (su enhiesta cumbre).
En tus rizos, silente, merodea
Afrodita: ¡desborda pesadumbre!

Oh, poor Professor Higgins!

2005-11-17T17:07:00.000-08:00

2005-11-17T17:06:00.000-08:00

Mi Esther (a quien también llamo Tity, Amor-amor, Palombeta, Reggina o Cucuruchi) me sugiere que preparemos juntos una versión de “My Fair Lady”.
Yo, por supuesto, haría de Profesor Higgins; ella, se sobreentiende, de Audrey Hepburn (con quien tiene muchísimas cosas en común, entre las cuales la hermosura no es la menos destacable).
La idea no me desagrada. El sayo de Higgings me sentaría de maravillas, y ejercer mis artes de tenor de tanto en tanto no está mal. Claro que debería confeccionar una nueva traducción de la pieza, y adaptar todo a los modismos del habla puntana. Nuestra Eliza Doolittle podría haber nacido en Concarán, por ejemplo, y ser empleada doméstica (ya que acá no abundan las violeteras) de una familia acomodada de un barrio privado de San Luis Capital. Higgins, en cambio, sería un docente de Letras de la Universidad Nacional de la provincia. ¿Me siguen? Una telurización cabal de lo foráneo... Un vero argentinazo.
(Nota mental: no descarto la idea de construir un teatro destinado únicamente a la representación de este musical.)

Acá abajo les dejo una canción magnífica de esa obra. Presten atención a la cuidada misoginia (cuando no a las veladas ideas sodomíticas) que deslizan los letristas...

HIGGINS
What in all of heaven could've promted her to go,
After such a triumph as the ball?
What could've depressed her;
What could've possessed her?
I cannot understand the wretch at all.

Women are irrational, that's all there is to that!
There heads are full of cotton, hay, and rags!
They're nothing but exasperating, irritating,
vacillating, calculating, agitating,
Maddening and infuriating hags!
[To Pickering]
Pickering, why can't a woman be more like a man?
PICKERING
Hmm?
HIGGINS
Yes...
Why can't a woman be more like a man?
Men are so honest, so thoroughly square;
Eternally noble, historic'ly fair;
Who, when you win, will always give your back a pat.
Well, why can't a woman be like that?
Why does ev'ryone do what the others do?
Can't a woman learn to use her head?
Why do they do ev'rything their mothers do?
Why don't they grow up- well, like their father instead?
Why can't a woman take after a man?
Men are so pleasant, so easy to please;
Whenever you are with them, you're always at ease.
Would you be slighted if I didn't speak for hours?
PICKERING
Of course not!
HIGGINS
Would you be livid if I had a drink or two?
PICKERING
Nonsense.
HIGGINS
Would you be wounded if I never sent you flowers?
PICKERING
Never.
HIGGINS
Well, why can't a woman be like you?
One man in a million may shout a bit.
Now and then there's one with slight defects;
One, perhaps, whose truthfulness you doubt a bit.
But by and large we are a marvelous sex!
Why can't a woman take after like a man?
Cause men are so friendly, good natured and kind.
A better companion you never will find.
If I were hours late for dinner, would you bellow?
PICKERING
Of course not!
HIGGINS
If I forgot your silly birthday, would you fuss?
PICKERING
Nonsense.
HIGGINS
Would you complain if I took out another fellow?
PICKERING
Never.
HIGGINS
Well, why can't a woman be like us?
[To Mrs. Pearce]
Mrs. Pearce, you're a woman...
Why can't a woman be more like a man?
Men are so decent, such regular chaps.
Ready to help you through any mishaps.
Ready to buck you up whenever you are glum.
Why can't a woman be a chum?
Why is thinking something women never do?
Why is logic never even tried?
Straight'ning up their hair is all they ever do.
Why don't they straighten up the mess that's inside?
Why can't a woman behave like a man?
If I was a woman who'd been to a ball,
Been hailed as a princess by one and by all;
Would I start weeping like a bathtub overflowing?
And carry on as if my home were in a tree?
Would I run off and never tell me where I'm going?
Why can't a woman be like me?

¡Mártir de libertad, numen sagrado!

2005-11-13T20:25:00.000-08:00

A petición de un nuevo y querido amigo (que por reciente no se me antoja menos entrañable), inauguro esta tribuna digital (atento, como siempre, al devenir histórico de la tecnología: que otrora nos diera el transistor, ora la superautopista de la información). Difundiré, desde aquí, cuando mis vastas ocupaciones gubernamentales me lo permitan, mis meditaciones más íntimas, mis pensamientos, mis obsesiones... Me gustaría, si me dejan, que el inicio de esta etapa esté signado por la poesía. Les regalo, más abajo, un alambicado soneto que compuse mientras recordaba a Juan Pascual Pringles, nuestro máximo prócer provincial.

2005-11-13T20:22:00.000-08:00

2005-11-13T20:18:00.000-08:00

Llanten mis ojos lloro sobrehumano,
tachóneseme el alma de tristeza,
que ya remembra mi alma juglaresa
al gran Juan Pascual Pringles, el puntano.

En tu Ayacucho suda nuestra mano,
y en tu Tablada trema tu fiereza,
en Chañaral acecha una sorpresa...
¡El sangriento destino del troyano!

Comechingones, Huarpes, Olongastas,
Michilingües, Pehuenches y Ranqueles,
mancomunan su pena: son las vastas

muchedumbres locales, los tropeles
capaces de llamar como en subasta
al héroe que hoy recrean los cinceles.