Tu grato nombre

Anoche –raro en mí– sufrí un fogoso desvelo. Habrá sido, quizás, la última y endiablada partida de café Blue Mountain que me trajeron de Jamaica (nunca comparable, de todos modos, al generoso Dijimmahm etíope que me hacía importar a granel en el uno a uno...). Así que una vez domeñadas las urgencias de la carne (¡y de cuántos variados modos!), con Palombeta ya entredormida entre edredones de duvet y pétalos de rosa, bajé al microcine a sintonizar alguna emisión pasatista que me ayudara a convocar el sueño. Vi, con agrado, una entrevista a José María Aguilar, presidente de River Plate. Me dije: si este muchacho no se empeñara en malgastar su inteligencia en una empresa tan vacua como el football-soccer, bueno, quizás podría llegar a presidente de la nación, o Jefe de Gobierno porteño. Pocos dirigentes deportivos son así de lúcidos, socarrones y articulados. Pocos o ninguno (queda claro que excluyo de la lista al Intendente de Barrio Parque).
Dicen que Aguilar tiene un oscuro pasado como militante radical. Y otro no menos turbio como profesor de Instrucción Cívica en uno de esos colegios privados tan caros al mediopelo burgués del barrio capitalino de Belgrano erre. No me consta. Como sea, da gusto oírlo, apreciar sus retruécanos, disfrutar de sus dotes de comediante y maldecir su ímproba memoria vana (qué gol hizo qué delantero de qué formación de 1981, etcétera).